En el desierto ha muerto la madre sola en el pecho la simiente bebe la noche inmensa. No llora el almendro su desmesura sí el algarrobo en sus torceduras. No suenan claras trompetas sí el silencio negado de dios que vierte su sed de mundo en las llagas de esos pechos sin futuro. © Rubén […]
