La rosa mística

Pintura de Francisco Laporta Valor

Pintura de Francisco Laporta Valor

Reunidos,

masa unánime, sedienta,

a qué teme la ortodoxia

si los libera?

 

Lloran y aman a su nueva madre,

Mística Rosa.

Única y paradojal pero nuestra,

de ellos, de aquí cerca

en medio de barrios abiertos

a la mugre incesante,

como llagas innobles

para una ciudad muy leal

y muy noble

fundada 3 veces,

la última por un ignoto.

 

Caen profecías

como torres desvencijadas,

el dios áureo que domina los discursos

interpreta el daño

como una oportunidad de amar

y hasta el señor del petróleo,

maldito y maldecido tantas veces,

dícese ahora amigo del buen pastor,

seguidor suyo, sí.

 

De señas, de lejos, de taquito,

qué intérprete descarriado

le limará las asperezas

tan diferentes de su gula?

 

Estos otros pelean por un cirio

al cacique novísimo

señor de los edificios y las tumbas,

“rezarán lo que se les ordene o…

no rezarán para siempre.”

 

Un permiso al menos de ser

en ese des-hacer

lo que ya casi ni son,

acaso polvo seco unánime

tierra andante yacida,

costra, mugre,

 

no enardecido polvo.

En línea, en recta difusa,

en fila de indio.

Eras, fuiste.

Callada humanidad,

hervida en caldo grosso.

 

El hambre apaga pasiones

tanto como el poder atómico

desmadrado por la superficie

desangelada de la tierra.

 

Y el padre duda,

qué significa Rosa?

Qué cosa era Mística?

Que desvarío Utopía?

Qué cosa es pueblo?

duda de abrir

tanto espacio al espíritu nuevo

que anda entre ellos

y que todo lo contamina

con su desorden fervoroso

que contrata y venera

una flor simple que sangra

para sus espinas.

 

La rosa,

la de ese dios impiadoso.

La sangre,

de un pueblo sin dioses.

 

De: Altares invisibles (inédito)
© Rubén Darío ROMANI

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