La rosa mística

a mi madre, que era Rosa, y de dolores, un poco mística.

Pintura de Francisco Laporta Valor

Pintura de Francisco Laporta Valor

 

Reunidos,

masa unánime, sedienta,

a qué teme la ortodoxia
si los liberas?
Lloran y aman a su nueva madre,

Mística Rosa.
Única y paradojal pero nuestra,

de ellos, de aquí cerca en medio de barrios

abiertos a la mugre incesante,

como llagas innobles
para una ciudad muy leal

y muy noble
fundada 3 veces,
la última por un ignoto.

 

Caen profecías

como torres desvencijadas,

el dios áureo que domina los discursos

interpreta el daño
como una oportunidad de amar

y hasta el señor del petróleo,

maldito y maldecido tantas veces,

dícese ahora amigo del buen pastor,

seguidor suyo, sí.

De señas, de lejos, de taquito,

qué intérprete descarriado

le limará las asperezas

tan diferentes de su gula?

 

Estos otros pelean por un cirio

al cacique novísimo
señor de los edificios y las tumbas,

“rezarán lo que se les ordene o…

no rezarán para siempre.”

 

Un permiso al menos de ser

en ese des-hacer

lo que ya casi ni son,
acaso polvo seco unánime

tierra andante yacida,

costra, mugre,

no enardecido polvo.

En línea, fila de indio.

Eras, fuiste.

Callada humanidad,

hervida en caldo grosso.

 

El hambre apaga pasiones

tanto como el poder atómico

desmadrado por la superficie

desangelada de la tierra.

 

Y el padre duda,
qué significa Rosa?

Qué cosa era Mística?

Que desvarío Utopía?

Qué cosa es pueblo?
duda de abrir

tanto espacio al espíritu nuevo
que anda entre ellos

y que todo lo contamina
con su desorden fervoroso

que contrata  y venera

una flor simple que sangra
para sus espinas.

 

La rosa,
la de ese dios impiadoso.

La sangre,

de un pueblo sin dioses.

© Rubén Darío ROMANI
De: Altares invisibles (inédito)

 

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